Siniestro

 

Estaba orgulloso de su Glock 17. La había adquirido hacía diez años en la armería de un amigo, un camarada irremplazable con el que se juntaba dos veces por semana, en un bar, al sur de la calle Spenser St. Clay y su amigo rememoraban sucesos en los que habían participado juntos, reían y bebían un whisky tras otro, hasta quedar casi inconscientes.

            La funda de la Glock, que portaba en la cintura del lado derecho, era de piel de cordero, y en ciertas ocasiones, la presión del cañón sobre la carne le recordaba que allí estaba, que de ser o haber sido mas larga, esto no le sucedería cada vez que se sentaba. Pero era cierto que cada vez que la dejaba sobre la mesita de luz, el frio metal le recordaba que aquella máquina poderosa allí estaba, todas las noches, a su lado y del mismo modo lo acompañaba.

            Clay se acomodó sobre su lado izquierdo para aliviar la presión. Su amigo hablaba del último trabajo que hicieron juntos. La mujer morocha los miraba con atención, como absorta en pensamientos que solo ella podía comprender, descifrar. Clay la había visto antes, ella había estado en otro grupo, uno que operaba en el este, no conocía su nombre, sabía que había tenido algunos altercados con el superior y por eso, ahora participaba de las tareas que al grupo le encomendaban. Siempre con una mirada altiva, ahora igual que en otras épocas, se enorgullecía de los tres que había fusilado en un callejón cerca del puerto.

- Eran el jefe y sus guardaespaldas - les había dicho.

            Su amigo la observaba con cierto recelo, creía saber que algo en aquella mujer la hacía diferente a ellos. Tal vez la traición, aunque nunca lo supo. Trató de averiguar algo que le diese un indicio de información. Nunca obtuvo nada.

            Esa noche les habían encomendado que montasen guardia en el sedan negro frente a la casa de un tal Jeffrey, conocido en la zona por la venta ilegal de algunas mercancías que robaba en pequeñas cantidades. El trabajo era sencillo: a las dos de la madrugada el tal se acostaba metódicamente y la luz del primer piso se apagaba, señal que diez minutos más tarde podrían hacer el trabajo. La mujer, sentada en el asiento trasero introducía y sacaba el cargador de su arma una y otra vez, esto encrespaba los nervios de Clay.

- ¡¿Puedes dejar de hacerlo?! - Soltó con voz sorda.

            Sin mediar palabras el clic se detuvo de inmediato. La mujer bajó levemente la ventanilla y tomó una bocanada de aire gélido. Esto la sacó de su somnolencia, al tiempo que el amigo de Clay acariciaba un vaso de café para calentar las manos heladas. Allí estaban los tres, esperando que la luz del dormitorio se muriese en medio de la madrugada fría e inhóspita. Clay bebió un sorbo de su vaso de whisky de forma metódica, su amigo lo observaba detenidamente. La Glock seguía haciendo presión sobre su cintura y el cañón se clavaba como un puñal bajo el riñón derecho. El asiento hacía aún más difícil la empresa de estar sentado, charlando y esperando. Charlar, esperar…

            El amigo de Clay sorbió un trago y tamborileó los dedos para pasar el rato. Los ojos de la mujer se clavaron en los suyos a través del retrovisor. Una excitación infundada, una ola de inseguridad lo sucumbió en ese momento, miró hacia su izquierda y observó por la ventana como se apagaban las luces de un auto que acababa de llegar. La mujer largó un hondo suspiro, tenía la Browning entre sus rodillas, acechante, inerte. El frío penetraba por las ventanas implacablemente, ni el whisky ni el café surtían efecto para entrar en calor, para armarlos de un valor que sospechaban se encontraba oculto.

            Faltaban diez para las dos. Todo era oscuridad menos aquella luz tenue que se veía en la primera planta.

- ¡Falta poco! - Asumió el amigo de Clay. La mujer tensó sus músculos repentinamente.

            El último sorbo de whisky pareció quemarle la garganta. Entró repentinamente en calor y el cañón ya parecía no molestar sobre su cintura. Tal vez se había relajado al pensar que los separaban unos minutos para terminar con aquella tarea. Entró en un conflicto interno, sintió la necesidad de preguntar lo que su amigo no había podido averiguar de aquella mujer que los acompañaba por primera vez. Se formuló una y otra vez la pregunta en su cabeza, quería soltarla y que todo lo que había sospechado se aclarara de una vez o que las cosas empeoraran. No lo sabía, lo pensaba, pero presentía que la del asiento trasero había traicionado a sus compañeros del grupo del este. Las luces de un auto perdido que los sorprendió de frente desacomodó sus pensamientos, ¿debería preguntar ahora? Titubeó unos segundos y un sorpresivo golpe de su amigo en el hombro lo volvió a la realidad, diez minutos después de la hora señalada, la luz se había apagado.

- ¡Es hora! - Musitó casi de manera ahogada.

            La mujer fue la primera en salir del auto. Se agazapó al lado de la puerta trasera, arrodillada casi a la altura del césped blanco. Clay abrió suavemente la puerta y salió rápidamente hacia la calle, su amigo del otro lado del coche lo imitó. Los tres corrieron rápidamente hacia un arbusto fuera de la casa, un perro se escuchó ladrar a lo lejos, tal vez en la otra calle. Derecha, izquierda y puerta trasera. Glock, Browning y Sig harían el trabajo, algún almohadón serviría de silenciador. Emprendieron hacia la barda del frente de la casa una marcha ligera agazapados sobre el césped, una tenue luz en la calle calcaba las tres sombras sobre el blanquecino parque, no era problema, las pisadas se borrarían al otro día al salir el sol invernal. Al saltar la barda el amigo de Clay tropezó y cayó con un ruido sordo del otro lado. La mujer le ofreció la mano, Clay la miró de reojo y cuando el otro se hubo incorporado comenzaron nuevamente la marcha hacia la puerta trasera.

- Yo y ella, derecha, tu abre la puerta - Clay asintió.

            Cuando ingresaron a la casa, todo estaba en silencio. Clay iba por delante con su Glock al acecho, cañón arriba, dedo índice sobre arco guardamonte. Luego lo apoyó suavemente sobre la cola del disparador. La mujer revisó rápidamente la cocina y la sala de estar, por la izquierda el amigo de Clay se preocupó por un armario y el baño de servicio. Con un movimiento de mano decidido Clay indicó las escaleras y los tres cañones obedecieron a sus amos. La mujer cuidaba las seis de los tres, mientras subían lentamente hasta que dieron con la habitación que tenía la puerta levemente entornada. En la habitación contigua una nena de diez años, tal vez, dormía profundamente, al lado, en la otra cama vacía, al menos unos cincuenta peluches le hacían compañía. El amigo de Clay tomó el mas grande, era un oso panda negro, lo suficientemente grande como para ser el silenciador perfecto.

            La mujer los miró decididamente, tal vez porque quería y debía demostrarles algo que ellos sabían que tal vez no tendría, el coraje de hacerlo. El amigo de Clay le extendió el peluche y empuñando firmemente la Browning entró rápidamente, pero sin hacer ruido. El infeliz estaba dormido y roncaba sobre su hombro derecho. La mujer se acercó rápidamente, el cañón apoyado sobre el peluche negro. En un segundo presionó tan fuerte la cabeza del que iba a morir con la boca del cañón y el peluche, que el disparo que descerrajó en la sien, produjo un ruido apagado. Entró de manera descendente atravesando, partiendo y destrozando en dos, también la mandíbula del tal. La sangre comenzó a brotar rápidamente, de manera feroz.

            Cuando estaban por salir de la habitación, la nena se había parado en la puerta, confusa, con un pijama de color verde, mirando sin entender. Instintivamente el cañón de la Browning apuntó su cabeza.

- Es un cabo suelto - Dijo secamente la mujer.

- ¡No te atrevas! - Susurró Clay.

            Clay miró por la ventana, el tiempo se detuvo. Podía sentir el frío cañón de su Glock 17. Su amigo le agarró fuertemente el brazo, tratando de apaciguar aquella imagen. La mujer dejó de mirarlos, se dirigió hacia la puerta con paso decidido. Ambos amigos se miraron fijamente a los ojos. Un minuto después la detonación retumbó en el interior del lugar como la explosión de una granada de fragmentación. Solo ellos dos quedaron inmóviles, del otro lado de la puerta, un tiro certero en el pómulo derecho al igual que el anterior, había acabado con aquella incertidumbre, y con el peso de una conciencia que yacía muerta desde el momento en que había presionado el gatillo. Esta vez todo fue diferente.

                                                                                                         Martín Ramos

Blanca

 

Como la nieve, blanca. Manos chuecas, como recibiendo la esperanza de bienestar de quien te rescató de techos nocturnos, de noches friolentas. Enflaquecida en aquellas épocas por aquel abandono despiadado, feroz y sin compasión. Las hebras de tu pelo dibujaron tu paso silencioso por mis pisos de madera, por sillones vacíos que llenaste con tu presencia. Y tus verdes ojos se llenaban de alegría al verme traspasar la puerta de entrada cuando sola te quedabas esperando mi llegada. Mi compañera silenciosa y fiel durante mis días solitarios, aunque callada, con tus pasos hiciste retumbar los ecos de tu agradable y dulce compañía.

Hoy miro hacia todos lados, te busco y no te hallo. Una herida, la tuya y la que quedó en mi corazón entristecen mi alma. Abandónicas fueron mis manos cuando prometí cuidarte hasta el último aliento. Pero me sentía agobiado, por las circunstancias, por mi propio abandono, por el que fue nuestro. Cuando solos nos dejaron, a la deriva. Tal vez creíste aquellas palabras que pronunció mi boca, tal vez esas mismas palabras fueron censuradas, mortalmente calladas por una angustia irrefrenable de no saber qué más hacer.

Espero que alguien mas pueda darte lo que tal vez yo no pude, lo que tal vez pude, pero no se me reveló, por ignorancia, por insensatez, no por desprecio ni desamor, no por falta de interés, sino por una deuda con la sabiduría de un conocimiento que no me fue revelado. Espero también que lo poco, o mucho que te pude dar en este corto tiempo haya sido lo suficiente como para que tu tránsito por mi vida haya sido mejor que el que habías tenido. Espero que estés donde estés, sea mucho mejor que a mi lado, si es que aún estás en alguna parte, y que sepas que jamás voy a olvidarte. Perdón por no haber cumplido con mi palabra, perdón por no haberte despedido cuando te dejé, mas gracias por haberme alegrado en las noches silenciosas y en las mañanas taciturnas con esa mirada tierna que jamás voy a olvidar. Y si en otra vida nos volvemos a encontrar, tal vez pueda redimirme de los errores que cometí como un idiota adolescente. Hasta siempre Blanca, tu recuerdo vivirá en mi memoria imborrable, inmutable para recordar esas uñas filosas desgarrando mi suéter, mi pantalón, que fueron el símbolo de tu resguardo.

 

Plegaria

Me enterré en el mundo indiferente de las verdades que de soslayo observan la obsecuencia de necias mentes que refieren pasados negados. En esos negados pasados las mentiras eran la fructífera marea que arrasa con tormentas de hielo y surca mares oscuros como las tinieblas del averno.

            Clama que serás escuchado, ofrece tus plegarias para que cuando tu alma caiga, sea levantada a una sola voz, por quien todos los que clamamos sabemos que se nos ofrecerá la mano de la salvación. Es por ello que cuando los acordes de las trompetas se apresten a recitar sus dulces melodías, allí, y solo allí, mi último suspiro será entregado por derecho propio, y ajeno, a quien redime y exalta.

Eterna

A: M.A.P.

 

Nos sumergimos en el mas profundo de los mares de sensaciones que nos llevaron y nos llevan a esos lugares llenos de perfumes de la primavera de nuestro amor. Comparable solo con el sabor en mi boca de tu pelo húmedo, las hebras de tu cabello recién saboreado por mis manos inquietas. En otros tiempos los antiguos recitaban poemas a la luna, a los atardeceres rojizos que parecían ser mágicos. En mi presente escribo líneas que sacrifican el deseo a un tiempo, que expresan este perfecto y sublime amor que en nuestro corazón renace día a día.

            Es cierto que puedo acomodarme en mi cama pensando en ti, en tus besos y caricias que resucitan mi alma cuando las madrugadas son heladas en invierno y las mañanas calurosas son el clamor de los veranos, pero también es cierto que cuando no estás a mi lado, y te pienso, necesito saber en mi conciencia impaciente que nuestro reencuentro está cerca, a un beso de distancia. Beso, esa intensa expresión del más puro deseo que nuestras bocas se fundan en veredas nocturnas, bajo lunas expectantes, perdidos entre gentes que nos miran atónitas con miradas desprevenidas, obsecuentes, ese beso, tus besos, intensos, perfectos y húmedamente sensuales son como la mano que acaricia la flor renaciente, esos besos relatan por sí mismos los cuentos maravillosos que un adolescente fascinado lee con premura para calmar sus ansias de sed. Y mi sed, mis anisas de ti se calman con tus labios, cuando se encuentran con los míos, cuando sellan un pacto implícitamente consecuente con nuestros corazones.

            Teseo jamás lo hubiese imaginado, cuando en una playa desierta abandonó a su amada, no supo de antemano que aquella doncella podría ser quien luego le diese su tan ansiada descendencia, por el contrario, parafraseando y mitigando aquella malograda decisión es que me alejo de su pensamiento, y te llevo conmigo hacia esos puertos seguros de islas reverdecidas por nuestra pasión interminable, inconmensurable como cualquier punto infinito en el cielo. Entonces, cuando te tengo a mi lado, amor, siento que las velas de nuestro velero bajan en señal de victoria, antítesis proclamada por mi de aquel nefasto suceso en las playas de Creta. Cuando aquellos que se unieron a sus doncellas sabían que engendrarían descendencia, es cuando en este presente me uno a tu corazón para sustentar la pasión y las ansias de tenerte y que me tengas en tu pecho para siempre, desde aquel genético y primigenio momento en que nuestras miradas se cruzaron, nuestros brazos rodearon nuestros hombros y nuestras manos acariciaron nuestras nucas, hasta el dulce sabor de los latidos de nuestros corazones recostados el uno sobre el otro en nuestra cama apasionada.

            Quien entiende de pasión es aquel que vivió y vive en un perpetuo clamor del alma, y mi alma clama por ti, y tu alma sonríe bajo el influjo de mis párpados sedientos de tu cuerpo, el que calma la sed con su belleza única y maravillosamente perfecta ante mis ojos. Es entonces cuando se enciende esa llama irreversiblemente tenaz y abrazadora que en mi pecho se conjuga, donde los verbos no tienen que esperar para decir ¨te amo¨, sino que con el simple hecho de rozar nuestra piel, la fragua de nuestra pasión se enciende como los soles de Neptuno, como las brasas de una fragua presta a forjar la más intensa pasión. Eterno es nuestro amor, eterna es tu mirada, eternos son tus besos, eternas tus caricias, eterna nuestra pasión, y por consiguiente, eterna eres tu mi amor en mi vida, la que siempre esperé, y la que siempre estará a mi lado para llenarme de un amor que me entregás de la manera mas hermosa y preciada que un simple mortal como yo puede comprender y desear…para siempre!

 

                                                                                                                                       Martín Ramos

                                                                         Sinestesias

¨A veces el lenguaje encuentra las palabras adecuadas¨

 

                Hojas de calcio, sabores a menta recién cortada, verdes frescos en ramas erguidas al cielo contemplante. Los ecos de la noche que llegan a mis oídos atentos, tus labios con sabor a néctar, sentidos que se encienden como luces de neón en marquesinas solitarias de calles pobladas de gentes que impertinentes cocan sin cesar sus hombros.

                Un susurro en mi oído, un TE AMO furtivo y resonante que me completa sin reparos. Tus dedos acariciando mi cuerpo, ansioso e irremediable. Una noche juntos, abandonados a nosotros mismos cuando la misma noche grita que es madrugada. Mis dedos acariciando tu aterciopelada nuca, suave e intensa como un atardecer en el horizonte, naranja cielo que clama por el inevitable devenir de la luna.

                El silencio de nuestras miradas que se cruzan hablan de nuestro amor perfecto, como un doblar de campanas lejanas allí, a la vuelta de nuestros hombros desnudos. Y un clamor crujiente bajo nuestros pies, en aquellas pinoteas que reciben el peso de nuestros cuerpos, admiradas, fascinadas cantando mudas por nuestro incansable ir y venir sobre ellas.

                Cuando me hallo frente a ti amor, una suave brisa acaricia mis párpados enrojecidos por el encuentro de nuestras bocas. Espero un segundo para mirarte, eterno pero tan finitamente efímero que necesito un millón de ellos para calmar una sed de amor abrazadora. Y mi corazón que siente al tuyo como aquella inmaculada gaviota rasante sobre el mar siente la espuma de las olas, me dejo llevar por tus manos de seda verde que me llevan a esos lugares impensados, a los que quiero llegar contigo. Entonces la luz del amanecer nos dice que nuestra pasión atravesará lunas y soles incandescentes, al igual que la noche traspasa los umbrales de todo tiempo.

 

                                                                                                                                 Martín Ramos 

Supernova

 

Supernova

                                                       A: María Alejandra Poloni.

 

                Hoy te despertaste a mi lado, increíblemente bella. Tus rizos acariciando mi hombro, tu cuerpo toda la noche junto al mío.

                La misma cama que es fiel testigo del sexo de nuestros cuerpos ardientes como el blanco astro de verano, ahora contempla nuestras caricias, nuestros besos interminables. Miradas cómplices que todo lo dicen, sinestesias de todo tipo nos envuelven segundo a segundo, la poesía abstracta materializada en nosotros dos, que somos dos corazones palpitantes en uno.

                Hoy me desperté a tu lado, y contemplando en silencio tu cuerpo, descubrí -redescubrí-, lunares como estrellas en el cielo infinito de tu espalda, deliciosa como tus hombros esbeltos. El lienzo perfecto, tu piel para el retrato de tu alma, en óleo, en acuarela. Y, cada pincelada que fue trazada sobre él, es la mas pura perfección de tu inexorable belleza, cada trazo que compone tus rasgos, es irreprochable a aquel artista excelso que con pulso firme lo trazó, porque consiguió concretar en ti la mas perfecta obra de arte. Y tal como avezado crítico, supe traspasar en lo que es obvio para la vista y llegar al significado profundo. Y cuando lo contemplé y lo comprendí, pude darme cuenta -inmediatamente-, que los palimpsestos que atrás del obvio lienzo irrefutable a primera vista, que existen muchos más, interminables, y que al ojo furtivo no le son revelados.

                Entonces digo, que detrás de lo irrefutablemente obvio, a la primera impresión, se halla lo más delicioso y preciado de tu esencia, quiero decir, un alma pura, un corazón con ganas de amar y ser amado. Una supernova que pude descubrir, oculta en tu interior, perfecta, eximia. A la que mucho tiempo atrás le asignaron el nombre de Alejandra, a la que quiero observar, contemplar hasta pulverizarme los ojos, al igual que cualquier astrónomo que se enamora de una estrella perfecta, re-descubierta y completamente enamorado de ella, comprende -conscientemente-, que no encontrará otra similar en su propio universo.

                Así te contemplo mi amor, perplejo ante cada uno de tus lienzos que no hacen otra cosa que demostrarme que sos única, irrepetible, y que me enamoré de vos -desde que te descubrí-, para observarte perplejo, cada mañana que te despiertas a mi lado, cada noche que con tu brillo infundís sobre este atónito espectador, un sentimiento mas que profundo, simplemente perfecto e irrepetible.

 

                                                                                                        Martín Ramos

 

Contigo

 

                Existen palabras huérfanas que subyacen en inconscientes inconexos y que al mismo tiempo expresan los mas cálidos y profundos sentimientos.

                Inexorablemente, existen corazones como lápidas, que revelan epitafios sombríos como tumbas corroídas por el olvido.

                Hallé un alma pura entre esta maraña de pertrechos indescifrables que me libera de aquellas cadenas a perpetuidad, las que me empujaban hacia abismos oscuros.

                Encuentro en ella, un corazón puro, un diamante en la playa cálida de mi conciencia renovada, ese que diáfano como un cielo de verano, me hace navegar por las aguas de aquel Poseidón tan alabado.

                Suspiro a su oído, y puedo escuchar los ecos de su corazón palpitante que se acelera, tal como pasos presurosos para llegar a destino.

                Un alma perdida que no hallaba descanso (la mía), encontró de antemano el refugio más estimado (en ti), para ser resguardada de cualquier tormenta impetuosa, de las espinas de tallos abandonadas en campos marchitos.

                Te encontré y me encontraste justo a tiempo, si el tiempo en tal caso es mensurable, para navegar juntos sobre aguas hoy calmas, tal en un futuro. Entonces sobre ellas deleitarnos como en aquel paraíso el magnánimo lo hizo con la bella Anfitrite. ¡Como tú y yo en este momento…! para siempre!

 

Intensidad

 

            A: M. A. P.

 

                Se enredan en mi sexo tus pétalos rosados, espero la lluvia.

                Mi mente galopa como una gaviota en vuelo rasante sobre un mar verdoso y ágil. Mis manos, sensibles dedos, claudican ante tu piel vertiginosamente a la espera de una mirada que todo lo dice.

                Espasmos silenciosos de mi cuerpo ardiente, una boca susurra un te amo al oído atento, mientras la noche entrega sobre su cielo azul el fruto de sus estrellas más bonitas, martilladas sobre un tapiz salpicado de pintitas lejanas pero a nuestro lado.

                Inquieto me revuelco en las suaves olas de tu cuerpo. Una vela surca el mar de dos lenguas que húmedas se encuentran, y la brisa de tu aliento vital sobre mi rostro. Omnisciente.

La luna azul arriba de mi almohada recita sonetos de un mar implacable. Silencio.

                Escucho los acordes de tu voz como sutiles notas sobre mi hombro apacible.

                Mis piernas buscan y aprietan tus muslos extenuados de decir un te amo a gritos.

                                                                                                Martín Ramos

Crónica de uno más

            Se desvió por un camino lateral, atrás ese auto lo estaba persiguiendo desde que había salido de la fábrica, a las seis en punto. Eran cuatro, no entendía por qué o qué era lo que buscaban. Tal vez un robo, tal vez meterlo adentro del coche, tal vez…

            Empapado de sudor en la frente por los frenéticos pasos que lo condujeron hasta aquel lugar, se apoyó contra una pared. Estaba oscureciendo y a esas alturas, nadie o casi ninguna persona merodeaba las calles, era peligroso. Sacó un pañuelo del bolsillo y se secó el espeso sudor que cubría su rostro, era tan pegajoso como la imagen de aquel auto que sentía a la vuelta de la esquina, estaba silencioso al igual que sus ocupantes, hasta que siguiese avanzando.        

            Un profundo temor le había infundido uno de sus compañeros cuando días atrás le había comentado que otro faltó dos días seguidos y no habían sabido más nada de él. ¿Lo habrían robado, y después quién sabe? Se arrodilló unos instantes sobre la vereda húmeda, quería tomar fuerzas para seguir caminando tranquilo, pero su mente lo retrotraía a aquella tarde donde se habían juntado en la casa de M. No podía dejar de pensar en otra cosa que alguno de los allí presentes estaba en el otro equipo.       

            Repasó con la ayuda de su memoria cada una de las caras. Todos eran compañeros, todos eran los que en la fábrica se reunían una vez por semana para acordar los encuentros y a cada uno, en ese momento, se le asignaba la tarea del día siguiente. Era normal, era lo que cada jueves hacían metódicamente. M era de confianza, y todo era igual desde hacía cuatro meses, desde que había entrado al grupo.

            Esa mañana cuando fichó no notó el punto rojo sobre el margen derecho de la tarjeta, no fue sino hasta dos horas después que hubo encontrado sentido a aquella marca casi imperceptible. Se levantó lentamente, incorporándose como si tratase de que sus huesos no emitiesen el mínimo sonido, imperceptible para los de adentro del auto. Muy distinto y asimétrico de lo que les había sucedido a los del descampado de León Suarez. Allí el ruido fue atroz según lo que le habían contado.       

            Cuando reunió todo el valor suficiente se echó a andar despacio, mirando cada tanto sobre su hombro para ver si aquel auto seguía detrás de él. Avanzó una cuadra y no volvió a ver ni notar nada extraño, al parecer había sido algún auto que daba vueltas por los alrededores de la fábrica y ahora se había perdido por las oscuras calles que rodeaban aquella tranquila manzana. Una ventana se cerró de golpe en un primer piso y eso lo puso en alerta, pero había sido un susto nada más, producto de su pensamiento virulento, atormentado por el recuerdo de su compañero sin paradero.

            Ausente en aquel lugar, con su mente obligada a olvidar lo que había sucedido la semana anterior comenzó a moverse, primero despacio y luego con prisa. El auto ya no estaba sobre sus espaldas siguiéndolo, por el contrario, sintió un dramático alivio al pensar que no se trataba de él o que por fin los había perdido. En la intersección de la avenida, desolada por cierto, un hombre le pidió fuego. Sacó del bolsillo interno de la campera el encendedor y se lo ofreció amablemente pero preocupado.

_es peligroso caminar de noche a estas horas, (dijo el otro).

            Con un ademán confirmó las palabras del extraño y se obligó a seguir su camino. Faltaban al menos diez cuadras para llegar a su casa. Entre los nervios crispados y la apresurada caminata estaba exhausto. Debía llegar cuanto antes al pequeño departamento. A unos pocos pasos del que le había pedido fuego, sintió un silbido leve, como un susurro que retumbó en sus oídos. Otros días en su cartera de mano había llevado un .38 que utilizó en más de una ocasión para hacer su trabajo dentro del grupo, ahora estaba en el cajón de la mesita de luz de su casa. Se maldijo por no tenerlo en la cintura ahora. Tímidamente se volvió sobre sí y cuando se percató que ese que había encendido un cigarro con su encendedor estaba a un metro de distancia se paralizó.  

            Sin verlo venir, el auto que pensó que había desaparecido frenó a un costado. La tenue luz de la avenida reflejó sobre una .45 que empuñaba ese desgraciado, le apuntaba directo al pecho. En vano quiso abalanzarse sobre el otro. Recibió un fuerte culatazo en la frente que lo dejó inconsciente durante unos minutos. Cuando por fin despertó sintió la fuerte opresión de cuatro pies, dos sobre sus piernas y las otras sobre sus espaldas. Lo único que podía ver era el piso de aquel auto. Unos murmullos dentro del coche que parecían a kilómetros de distancia los oía desconcertado, desconectados entre sí.

            Recordó en un instante aquel cuento donde en el ´44 un pobre infeliz que había desembarcado en Normandía se parapetaba del fuego enemigo detrás de un compañero mutilado. ¿Lo mutilarían a él también, le cercenarían algún miembro de su cuerpo? No lo sabía, pero aquel pensamiento no dejaba de darle vueltas en la cabeza.           

            Había perdido la noción del tiempo, los pies pesados que oprimían sus pulmones le estaban quitando la respiración, sentía un fuerte ardor que se asemejaba al balazo que le habían pegado en un hombro en la plaza, aquel día cuando el General los subestimó, se habían puesto de espaldas y de repente los tiros empezaron a aparecer en todas las direcciones, desde ellos y por parte de los otros. El que le alcanzó el hombro le partió la clavícula, no sintió dolor en ese momento, pero era un ardor indescriptible, igual al que sentía ahora boca abajo casi sin poder inhalar aire.    

            Se preguntó por qué no le habían solicitado que se identifique, ahora sabía que los cuatro que lo acompañaban eran del equipo contrario. Lo conocían, sabían lo de la plaza, sabían lo del atentado en la sede gremial y conocían su participación en la operación ¨sangre derramada¨ que tuvo lugar en el departamento del jefe de policía. Ya estaba todo dicho, el tiempo se detuvo cuando se convenció de que así era. De que no era un simple robo, de que no lo habían abandonado en aquella frenética huida al salir de la fábrica. Al contrario, todo estaba planificado desde hacía dos semanas por el S.I.E.    

            Perdió la noción del tiempo, la noche era más oscura de lo habitual, y el cielo era tan pálido como sus recuerdos. Su hermano se lo había advertido ya un año antes. ¨No te metas en quilombos¨. Pero se metió. En el auto nadie hablaba una palabra, más allá de algún murmullo que oía a lo lejos. Quién sabe si se resignó o albergó un destello de esperanza de que al fin de cuentas tendría algún tipo de posibilidad. No estaba esposado, pero tampoco armado, y si lo hubiese estado, claro, en este momento no estaría todavía respirando dificultosamente boca abajo.    

            Inesperadamente el auto se detuvo de golpe, casi como si el motor estuviese en concordancia con su corazón. La puerta izquierda la abrió el que tenía los pies sobre sus pulmones. Intempestivamente lo sacó de los pelos del auto, con una violencia que ni siquiera un tiro podría causar. Se estrelló contra el frío asfalto de cara al piso. No supo si cuatro, cinco o seis patadas en las costillas terminaron por ahogar el último aliento que le quedaba. Pensaba en su hermano, pensaba en sus compañeros, pensaba…

            Encendieron las altas del auto que iluminaron más de dos cuadras, oscuras, con un olor a muerte que flotaba en el aire. No tenía las fuerzas suficientes para incorporarse. Pero aun así el que lo arrancó de un tirón lo puso de pie sobre el baúl del coche. Y otra vez pudo ver como el reflejo de las luces traseras se posó sobre la .45. Era absurdo, porque estaba completamente empavonada. Tal vez fue la señal de que allí, en las manos del petiso pero corpulento tipo estaba el control absoluto de su ahora miserable vida. No vio venir el culatazo que le partió la mandíbula produciéndole un dolor inimaginable. No se dio cuenta que vendría. Estaba completamente desarmado moralmente, le dolían las costillas y ahora la mandíbula rota era un contratiempo más, era agregar sufrimiento al que desde hacía dos horas estaba padeciendo.     

_Ahora vas a caminar derechito adelante del auto, despacio no sea cosa que te agites mucho. Le había dicho.

            Con dos palmaditas en el hombro, como quien saluda a un amigo, lo acompañó hasta la trompa y, con una feroz patada en el culo lo hizo caminar. Le transpiraban las manos, le dolía todo el cuerpo, y no pudo producir palabra alguna, el dolor en su boca era demasiado. Comenzó a andar con la cabeza gacha, recordó a su padre que años antes se había jubilado en la misma fábrica. Se acordó de las palabras de su hermano, y según lo que había leído, si tuviese la mínima oportunidad, luego, cuando la pesadilla pasara tal vez pudiese correr la misma suerte que tuvo J.T. para contar lo que un muerto pudo contar.

            A media cuadra sintió que estaba a salvo, apuró frenéticamente el paso para tirarse a un costado de aquella calle donde no había edificios, al costado de la vía. Si reuniese las fuerzas suficientes podría escalar el terraplén y perderse del otro lado, no lo encontrarían y lo que estaba ahora viviendo serviría de escarmiento. Tal vez era eso, le querían dar un escarmiento para que ya deje de hacerse el revolucionario. El propio instinto de supervivencia hizo que empezase a trotar torpemente hacia su derecha. Cuando pensó que lo lograría, el temeroso ruido metálico se escuchó, el de atrás había martillado la pistola.          

            Dos fueron las detonaciones que rompieron la tranquilidad de la noche. Se desplomó como si le hubiesen cortado los hilos a una marioneta. Un hilo grueso de sangre brotaba de su boca. Aun así, seguía respirando. Escuchó el motor del auto que se acercaba lentamente y que justo a su lado se frenó. Su cabeza estaba ladeada hacia las ruedas, podía verlas, como también podía ver un verde panel frente a sus ojos. El que estaba adelante, el acompañante del conductor tiró sobre su espalda un panfleto. En su agonía sintió que le había caído en la espalda con el peso de un adoquín. El mismo tipo extrajo de su cintura la pistola reglamentaria. Sacó su brazo por la ventanilla y por piedad o por el mismo odio que le infundía, descerrajó un balazo que pegó de lleno en su nuca. Todo terminó allí, excepto para los cuatro que al otro día deberían volver a montar guardia en la puerta de la fábrica, él no era el primero, pero tampoco sería el último.

 

                                                                                  Martín Ramos

           

El autómata

 

    Quién dijo que la irreversible realidad del tiempo es nefastamente funesta para quienes no pueden aceptar un destino ocásico, y hasta en cierto punto grotesco.

      Nuestro personaje, éste que daré a conocer, llevaba una marca consigo, debía –por cierto- cargar en sus trabajadas y curtidas espaldas el peso de esa realidad inconcebible, la que día a día estaba llevándolo hacia recónditos e inexplorados caminos, claro está, que en ello le ayudaba su trabajo de oficinista, un simple empleado que desapercibidamente quedaba bien con Dios y con el Diablo. No tenía mayores escrúpulos que arremeter con exagerado ímpetu sobre el espíritu pobre de aquellos con los que vanagloriaba sus dotes de funcionario mediocre.

    Su nombre cuando entro al país era Claus von Kriegger, que en manos de una empleada de la oficina de migraciones tomó la forma absurda de ¨Claudio Negro¨, luego cuando supo el significado de su apellido, quiso tomar la Luger y descerrajarse un tiro en la sien.

    Claudio Negro era el arquetipo del alemán prototípico, había participado de la batalla en el norte e Austria, al mando del pelotón mecanizado número IV del Reich, lo demás redunda en explicaciones. Entró al país escondido en un barco pesquero y se instaló en los suburbios de lo que en aquel entonces eran estos conventos para parias que se sumergían en las inundadas calles de La Boca. Pobre, sin un peso y con hambre pudo solventar su sustento diario con algunas changas en el puerto de Buenos Aires; al cabo de un tiempo sin trabajo tuvo que desprenderse de su reglamentaria Luger, la que portaba con orgullo desde que había llegado desde aquel lejano país, su país.

    Pero este destino que lo sumergía en la más profunda pobreza y del cual no podía escapar, un día cambio totalmente. Un amigo que compartía la pusilánime habitación donde noche a noche rememoraba estampidos y colegas abatidos, llegó con una carta de recomendación para que se presentase en la embajada alemana: necesitaban un traductor que pudiese enviar cartas a aquellos que se encontraban en el exilio. Con gusto tomó la recomendación de su amigo, escrita en manos del embajador alemán en Buenos Aires, -por supuesto escrita en su idioma-, y al cabo de leerla una leve mueca fue esbozada por su cara criminal.

    A las ocho y treinta, según lo pactado en aquella esquela, se presentó en el edificio. Con lo mejor que tenía había salido del chaperío. Se dejó llevar por el tren hasta que por fin arribó a la plazoleta que llena de árboles sombreaban su mente y el cielo casi diáfano de aquella mañana de marzo. No le temblaron las piernas al entrar, no sintió ningún remordimiento que le rememorase las atrocidades cometidas años atrás, al contrario, un orgullo invadía su cuerpo y su mente y hasta tropezó el último escalón de la entrada principal producto del precipitado ánimo que lo movía. Un autómata, según años después lo recordaron sus compañeros entró a paso firme en aquel edificio. Es sabido por muchos que el autómata puede llegar a ser peligrosamente falso, inescrupuloso y hasta traicionero. Estas cualidades parecían estar innatas en Claudio Negro, como si se hubiesen arraigado de manera inconsciente en su personalidad dura e impasible.

    Estrechó la mano que lo recibió con cordial afecto, -un alemán en la embajada-, no era extraño, aquí lo extraño era Von Kriegger. Ambos entraron a un pequeño despacho, y al cabo de una hora de una conversación que se mantuvo en secreto por años, hasta que las grabaciones salieron a la luz, Kriegger fue empleado de inmediato, nunca se supo por qué. Le fue asignada una oficinita que contaba con una máquina de escribir, un teléfono de disco y un armario metálico repleto de cartas que provenían de familiares de quien sabe dónde, cuándo y cómo. Von Kriegger se sumergió en aquel mar de hojas polvorientas para comenzar con su trabajo: debía traducir del alemán al español cientos, miles de cartas que llegaban de parte de familiares hasta aquí. En ocasiones lo encontraron cerca de la medianoche pasando en limpio hojas y hojas manuscritas a tinta en papeles con el membrete de la embajada Argentina-Alemana. Sudoroso y con tipeo firme, desglosaba líneas completas, una tras otra hasta el hartazgo.

    Cuando creía finalizada la labor diaria, tomaba su saco se lo montaba sobre sus hombros y caminaba despacio, torpemente, como un autómata hasta que por fin llegaba al bar donde calmaba su angustia con vasos de caña. Un año, dos, tres…fueron muchos los que dedicó a aquella tarea, solitario, ermitaño, con un ademán ordenaba que cerrasen la puerta luego de interrumpirlo en sus labores. La suerte estuvo a su favor cuando sobre su escritorio recibió una recomendación de la embajada alemana para que por intermedio de su sede en Argentina volviese a su país, allí la guerra había terminado. Como la realidad se divide en diferentes caminos inexplorados, el destino parecía haberse puesto de su parte:

¨Es de nuestro agrado ponernos en contacto con usted, luego de tantos años en el exilio hemos tratado de contactarnos con nuestros compatriotas para que vuelvan sin ningún remordimiento ni culpa a su tierra madre, la que lo espera con los brazos abiertos para que comience una nueva y acomodada vida. Aquí será el que supo ser, sus hermanos y familiares lo necesitan, y la distancia corroe toda relación con el pasado, que aunque a veces nefasto, no deja de estar presente. Queremos que una nueva vida lo haga olvidar lo que vivió y para quien sirvió, aquí las cosas han cambiado radicalmente, nuestra patria se levanta sobre un manto de unidad y soberanía, sobre los pilares de una sociedad dispuesta a aceptar el cambio que tanto usted como muchos de sus amigos y familiares han esperado durante tanto tiempo. Es menester y urgente que tome el primer vuelo que lo devuelva a su querida tierra. Aquí las heridas comienzan a cerrar poco a poco, y en tanto y en cuanto ¨todos¨ pongamos una voluntad férrea para que esta realidad termine de concretizarse, esta posibilidad se hará una realidad irrefutable. Queremos que aquellos que fueron desterrados en esos momentos oscuros del pasado vuelvan a casa con la esperanza de que aquí un futuro prominente les espera. Desde mi más profundo respeto y agradecimiento, espero tome en cuenta esta carta y estas humildes palabras para convencerlo de que así lo haga. Lo saluda con cordial afecto¨:

Heinrich Klauss

    Von Kriegger pegó un salto de su silla y comunicó a su superior de aquella carta que había sido depositada en su despacho. El otro sabía que el mandato estaba dispuesto, dado que él mismo había recibido la carta de su par alemán. Aunque sus pensamientos lo atormentaban, y en su cabeza un abismo confundía sus emociones, al cabo de dos días estrechó la mano de su superior y se dirigió hacia el aeropuerto. Al cabo de doce horas de vuelo, arribó a Berlín, tomó un taxi que lo llevó directamente a la embajada alemana. Las calles vacías, la gente que no reconocía parecía darle a aquel lugar un aspecto extraño, como si nunca hubiese estado allí, aquel no era su país, aquella no era la gente que corría desesperada tras los bombardeos en busca de refugio y comida, no había cadáveres mutilados, no se escuchaban los estrepitosos estruendos de bombas aliadas. Todo ahora era monumentalmente disímil. Al cabo de una hora de viaje arribó a aquel indicado lugar. Tomó su maletín y su equipaje de mano y con un absurdo apuro en sus pies logró entrar en el edificio.

    La recepcionista no hablaba un alemán comprensible, por el contrario, parecía balbucear algunas palabras inconexas mezcladas con rasgos de otro idioma particular. Se sorprendió visiblemente, pero no se asustó en absoluto. Aquella mujer le dio la orden de que esperase a Klauss sentado en la antesala de su despacho. Al cabo de una hora nadie se había presentado para atenderlo. Vio pasar a varios hombres con uniforme, vio pasar el pasado en una fracción de segundo, ese mismo que dejó atrás hacía muchos años. Por casualidad o por certeza entraron al despacho donde sería recibido minutos más tarde, lo saludaron cordialmente al pasar, hasta una reverencia marcial fue esgrimida por alguno de los que pasaron frente a él. Diez minutos más tarde, mientras estaba sumergido en pensamientos confusos, su nombre retumbó a lo lejos, el autómata se irguió, acomodó su traje y con la misma sonrisa con la que había recibido la carta en la pocilga entró a aquel despacho donde había sido citado.

    Un hombre pequeño pero regordete se hallaba sentado en un sillón casi en penumbras, sólo podía vislumbrarse alguna facción de su rostro gracias a una lámpara sobre el escritorio. Le pidió amablemente que tome asiento, un Heil se escuchó desde algún rincón de la habitación, Kriegger volteó sin poder hallar quién había pronunciado aquel saludo. La oscuridad era total. El autómata comenzó a sentir un leve dejo de temor que jamás había sentido. Se le acercó a su mano un vaso de whisky, que rechazó con uno de sus tantos ademanes de manera categórica. El del otro lado no emitía palabra, sólo Kriegger hizo una o dos preguntas que parecieron hacer eco en las oscuras paredes del recinto. De pronto sintió dos mordazas en cada brazo, de las sombras habían salido los que había visto pasar y a los que saludo con honores. Quiso forcejear pero fue en vano, al cabo de unos segundos estaba quieto, inamovible. Sintió un frio en la sien derecha, sintió que el Diablo con el que había coqueteado durante décadas estaba junto a él, allí en aquel oscuro sótano; en aquella cloaca donde lo habían mandado llamar. El frío en la sien se hizo más intenso, presionaba, hostigaba, dolía. Recordó su Luger, la que empeñó para poder comer, simétrica al hielo que sentía de su lado derecho. En un instante una luz iluminó la cara del regordete, pudo verla, se vio a sí mismo, era él, era quien había cometido los atroces crímenes del pasado, el mismo que jamás había salido de aquel recinto, sentado allí, pensativo y con una mano en la sien derecha, el fogonazo hizo explotar la lámpara del despacho. Luego, al cabo de una fracción de segundo que nunca fue real, la habitación se tornó completamente oscura. La mujer del despacho suspiró, y una lágrima se deslizó pesadamente por su mejilla.

 

                                                                                                           Martín Ramos